El amor

El amor vuela.
Campanas en un campanario. Alto, límpido...Es un ave, certero su vuelo.
Poema intocable, perfecto, redondo.
Vuela entre nosotros como un hilo esencial.
Me hace serena, contemplativa, atemporal.
Somos los amantes de Verona, los de Itaca, los de Roma...
Y es histórico. Cada par tiene una historia de orígen, contada con ojos entrecerrados y voces aterciopeladas.
Viejo sabio el amor.

Bariloche

Después de 20 horas de viaje, estoy aquí,tomando café en la cocina de mi hermana. No nació en la misma familia. Nos elegimos. Es un sueño realizado. Nos vemos cada tantos años y este año nos vimos 2 veces!
La vida nos roza apenas y la edad del documento es una broma.
Disfrutamos las horas hablando, como aquellas adolescentes que tomaban café en La Plata, hace muchos años. Parece que conviviremos siempre en el tiempo este y en uno distinto.
Esta no es mi cocina, es la tuya, tan lejos del café Fiumiccino...
Me preparo para salir y afuera nieva.

Desconsuelo

Quien se pregunta por su dolor de niño cuando discuten los mayores?
A alguien le interesa por que está triste y casi no habla?
Mas que su cuerpo que soporta maldormir, anemia de alegrías: su alma tirita asustada.
Tengo para mi corazón malas memorias.
Infancia colmada de esperas y preguntas.
Un niño que sufre no lo olvida. Reconoce el dolor a la distancia.
No me quedé allí arrinconada. Crecí y armé mis anticuerpos.
No olvidar me permite reconocer el dolor en la mirada de un niño, en sus palabras y silencios...
Realmente es devastador un niño que no es libre para expresarse y con miedo en la mirada.

Huellas

Si mirás atentamente, junto a tus pasos otros se harán visibles sólo para que los veas... Dios es llamado de diferentes formas. Algunos ni saben su nombre y otros temen reconocer su existencia. Se que sobrevuela  mis días. Estuvo cuando nací. Sostuvo mi cansancio en cada parto y lo hizo en cada brutal despedida. Habita en mí y en cada uno de los que son mi familia. Algunos lo discuten, otros lo reclaman, hay quienes lo reconocen en señales casi invisibles... Lo cierto es que no concibo pensar desconocerlo, pasé la época de discutir su existencia y sus señales. No pienso la posibilidad de su ausencia. Es Quien me permitió estar en la vida cuando me caí de un colectivo embarazada: eligió la vida de mi hija y me dejó ser abuela. Cuando me planteo el nuevo día pido permiso para " sentarme al festín".

Ejercicio

Los músculos necesitan ejercicio y mi cerebro reclama que escoja pensamientos.
Me surgen lunfardismos, otras pienso en otro idioma... Me divierto jugando con eso.
Mi mundo, al que amigos y familiares asoman: tiene música, imágenes, aromas y color.
Tengo música propia, perfume a tilos, color de otoños y diagonales...
Tu vida igual, es una sinfonía que vas escribiendo.
Busco escribir con esmero, encuentro las notas, los colores especiales para disfrutar y compartir.
Selecciono palabras, colores, imágenes y notas musicales.
Me ejercito con dedicación. Escribo pensando en el otro, aunque hable de mí.

Historia en fotos

Presente y pasado. Luz y sombra...Sueños mezclados.
Trato de quedarme con imágenes para cuando despierte.Tengo en los labios el sabor de una fruta conocida. Quiero despertar, poder decir su nombre y se escapa, se diluye en mi memoria...Su perfume es apenas el roce de un pétalo.
Esas vagas fotos en color o en blanco y negro. Lentas y fugaces,  jugando a la escondida. Presente y pasado se rozan los dedos. Recuerdo mi pasado queriendo y no deseando. Las fotos de mi mente son, alocadas ... esfumadas. Evoco y los veo sin llorar, riendo en una tarde detenida en el tiempo, vivos, jóvenes, ciertos. Tu mano sigue aquí, aferrando la mía. Este presente es luz, no hay que temer. Mis calles son las mismas, un tanto desgastadas...En mi sueño no filtro. La vida me traslada de presente a pasado y la historia: atrasa. Dolor intransferible de fotos truncadas, de interrumpida historia que aún no ha sido contada.

Bosque Encantado

Nadie encontraría mejor lugar. Mas luminoso, acogedor y amigo que tu bosque encantado. Cada visita mía era una gracia visitarlo. Toda mateada de los cuatro no tendrá mejor marco...
Mentiría si dijese que no he sufrido. Eran montones de vidas en una sola casa. Duendes que me susurraron poemas en tardes otoñales, mientras esperaba que una clase terminara.
Te comprendo la muda tristeza, acompañando el duelo adolorido y sin respuesta.
Surge, entonces, una pregunta: que provocó la idea que quedaría bonito?
Tu espacio amado en el que las horas se detenían y el aire se acompasaba a la cadencia de nuestras voces y risas.
Estabamos allí sentados para la foto y un colibrí aleteaba cerca de mí. Guardaba el encanto de lo
salvaje. Cada especie hermanada con la otra... Erase tu bosquecito encantado: dueño de todos los verdes, indómito y aromado.
Duerme en nuestro corazón altivo e intocado.
Seremos muy viejitas cuando vuelva a ser como lo recordamos.

triste

Absolutamente desvastada, superada por la realidad que veía avanzar hacia mí y me decían que exageraba... No lo hacía. Me revienta la cabeza de dolor y se el motivo: estoy atrapada. Camino sobre una cinta sinfin, aburrida de ver escenas que presentìa.. Siento una tristeza inconmensurable, estoy triste: "nada màs amado que lo que perdí..." decìa el Catalán. Ni ganas de escribir o revisar lo escrito me quedan. No quiero escribir mas.

Luz

No ser una mujer oscura. Es un mandato de paz y luz. Cuando hay rencor, viene la oscuridad al pensamiento. Me alejo de la gente rencorosa y mustia. No quiero parecerme. Me auxilio con música, colores, risas, todo sirve! Que rompa en mi la luz como las olas,  una sinfonía. Hasta en los rincones de mi alma entrará luz. Suenan guitarras lejanas...Crepita el fuego viejo como el mundo, que se siente de estreno, sabiendo que elegimos con dedicación cada leño. En mi alma siempre guardo una fiesta que acompañe cuando se acerca la tristeza. Defender la alegría, decía el poeta y por ahí va mi búsqueda.

Mis manos ( escuchar a Peteco Carabajal, " las manos de mi madre")

Soy María la de ahora y todas las que me anteceden y rodean. En mi cocina pinto mandalas o los bordo... Cocino cantando dentro mío, me musicalizo el ámbito, domestico mi alma y cocino. No me gusta cocinar. Me gusta tejer, escribir... Soy María y tantas en mí! Discuto, razono, pienso y canto mientras programo la comida. Mi cocina grande y luminosa es donde recibo ( escenario, escritorio, biblioteca...) A veces tejo y otras bordo, por lo que es habitual encontrarse con cestos de mimbre con hilos o lanas de colores entreverados con los de frutas y verduras en armoniosa melange... Al menos para mí, claro. Soy María que elige cantar mientras cocina y cultiva aromáticas, calabazas y palabras con las mismas manos que borda, amasa el pan o hace tartas de manzana.

Mi alma

Cincelas en mí un alma sin cortes, huecos, ni suturas... Un alma sana. La rutina ni me roza. Nada es viejo. Me serena tu calma, logrando que toda la locura quede fuera. El mundo es como es, los hijos son como son y te vuelvo a elegir. Aquí te amo decía Neruda y es aquí donde me encuentro que susurro a la casa silenciosa, al cuaderno abierto y con tantas palabras: lo mismo. Los escritores, en particular los poetas, cuentan la belleza y el horror con envidiable capacidad de síntesis. Parece simple lo que digo y es toda una construcción. Mientras la generación que sigue a la nuestra no entiende de largos compromisos, convertimos los sueños compartidos en realidad. Dios me dijo que existías y cuando te miré pude reconocerte. La máquina perfecta de mi corazón bombeaba apresurada, dandote la bienvenida a mi vida.