tag:blogger.com,1999:blog-31306714501649791022024-03-13T22:32:58.591-07:00deciresEste es un espacio donde me expreso. Aquí vuelco pensamientos que quizás muchos tuvieron y han pasado de largo sin darles importancia. Algunos escritos fueron víctimas de un impulso minimalista, por eso son tan cortos. La realidad es que ellos saben cuando decirme basta!Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-3477891064973581822014-10-15T14:05:00.002-07:002014-10-15T14:05:33.131-07:00FeCuando era chica elegí ir a la iglesia mas por el silencio y la frescura más que por escuchar el sermón del cura... Nunca, hasta hace algunos años, esta elección tuvo claro sentido para mí.<br />
Pasaron muchas cosas en la vida de mi generación: dolores intensos, pérdidas tremendas y todo parecía oscuro...<br />
Fue entonces que comprendí, como espiando por una hendija, que Dios tenía un plan para mí. No me resistí para nada, me encantó la idea. Había cruzado una de mis diagonales despistada y vi que los planes de los humanos son imperfectos...no los suyos.<br />
Un loco día de cielo azul, casi gracias a mi despiste supe cuales eran sus razones. Hace muchos soles y otras tantas lunas conocí a mi par. En su caso nunca discutió su religión, nunca debió elegirla, jamás se cuestionó porque esta y no otra manera de expresar la Fe. Yo, en ese momento no entendía mucho cuanto importaba ser o no ser católica. Comprendí que Dios no exige edificios de esos en los que mi infancia se amparaba. Habita en cada uno. <br />
Está ahí con certeza: como mi dureza o flexibilidad, tal como el silencio o el canto de los pájaros que escuchamos ayer en un jardín que espiamos juntos... También como luz y sombras. En el más intenso dolor y la rotunda alegría. Cuando el corazón se me desborda...simplemente está allí.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-272072826562883952014-05-13T19:54:00.001-07:002014-05-13T19:54:19.926-07:00<br />
Yo te digo: buen y soleado día.<br />
Salgo a hacer compras con mi changuito blanco a saludar el mundo, después de lavar mucha ropa que puse a disfrutar del sol. Besotes.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-24692349468759769372013-10-19T08:12:00.000-07:002014-05-13T20:02:29.653-07:00Maternidad Me preguntaba esta mañana: qué me impactó mas?<br />
Fue mi panza que se transformaba en globo con un pececito dentro? Acaso el sentir que crujían mis huesos cuando alguno de mis hijos avisaba que por fin nos abrazaríamos... Fueron tantas las cosas que me fueron cambiando la vida! erase un día muy frío cuando unos enormes ojos casi grises, me miraban reconociendo. Ese día mi vida comenzó a cambiar.<br />
No sabía cuanto seguiría haciéndolo. Hice tantos cambios desde entonces... Aprendí mucho con cada nueva mirada pequeña, pasos inseguros desde mis brazos a los de su padre...<br />
Otra vez fuí bolsa líquida, colchoncito suave para otra bebé. Ya teníamos dos nenas inquietas, risueñas...mimosas y bellas.<br />
Pasó el tiempo otra vez y llegó un bebé grandote y bueno. Era feliz con abrazos y leche... creció entre muchas voces femeninas. Recuerdo su imagen: siempre cerca de su Tata. Eran un combo. Mi hijo músico, el que acaricia su guitarra y la hace hablar como yo hubiera querido hacerlo.<br />
Eramos multitud. Todos los niños en la escuela... Parecía establecido que nuestra familia eramos 5...Pasaron 10 años y otra vez la magia se apropió de mi... como los árboles, que siempre tienen nuevos nidos...fuí nido nuevamente. Completamos el cuarteto... cada uno con sus características personales. Ninguno parecido al otro, lo cual siento que, para los padres es como un Misión cumplida con estos sorprendentes retoños.<br />
Me asombro mirando atrás, recordando las crianzas de los 4....me alegra tanto o mas ser abuela. Siento que es un momento maravilloso que nos ganamos siendo padres. Se que sin la ayuda permanente de mi esposo, mi madre y la familia toda, nuestros hijos no serían quienes son. Me alegra mirarlos, recordar como fueron, como crecieron y se hicieron adultos.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-10041824217688801152012-02-10T06:31:00.000-08:002014-09-28T13:14:20.502-07:00Reflexionando sobre las palabras<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Arcilla húmeda...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Bellas formas, islas verdes, campos fértiles...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Gaviotas, gotas, mariposas.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Duras piedras, caricias, golpes</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Evocan imágenes de seres, de acciones...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Cosas o sensaciones.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Definiciones.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Son solo palabras y lo creas o no: tienen peso.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Pueden acercar o separar.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Pueden cuidar o dañar...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; text-align: left;">Según se usen...las palabras.</span>Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-36728041606292333292012-01-18T11:51:00.000-08:002014-05-13T20:08:10.278-07:00Las olas<i>Las veo ir y venir acompasadas. Los delicados encajes de una pollera imaginaria. Adolescentes eternas e inquietas...</i><br />
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<i>Hace poquito volví del mar y lo extraño mucho. Cierro los ojos para saborear la sal que quedaba en mis labios...Mi piel aún dorada.</i></div>
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<i>Tengo ganas de correr a mojarme los pies, bajo el mismo cielo azul sobre nosotros.</i></div>
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<i>Ni las olas son las mismas, ni el sol...Son pinceladas.</i><br />
<i> Piedra libre a mis recuerdos...otra vez a orillas del mar, con el tiempo rodando lento, clara mermelada...</i></div>
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<i>Todo parece suave, mágico y deseo quedarme meciendo en las olas, con mi madre, a quien visito cada verano.</i></div>
Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-51515902177034917522011-12-23T13:45:00.000-08:002014-05-13T21:11:12.479-07:00Carta a San Nicolás<span style="color: purple;"><b>Se escuchan tus pasos en la nieve y en la noche los niños se esconden entre las mantas , acechando...a la espera de sorprenderte para mirarte a los ojos.</b></span><br />
<span style="color: purple;"><b>He sido una pequeña inquieta y en las noches navideñas te esperaba. Mi corazón se ilusionaba con juguetes que proponían las propagandas en los comercios, esos que uno ve con la ñata contra el borde de la vidriera, de puro pequeño. No sabía por que quería tal o cual regalo, solo sabía esperar haciéndome la dormida para ver tus cachetes regordetes y tus bellos ojos azules. Para mi la navidad es un árbol enorme, torta de nuez, olor a vainilla y azahar en la cocina. El ajetreo no permitía que </b></span><b style="color: purple;">los mayores </b><b style="color: purple;">vieran mi inquietud .</b><br />
<span style="color: purple;"><b>No sabía escribir y me llegaron los regalos menos esperados... tal vez porque nadie pensó que me sorprendería, aunque eso es lo que se pretende, en estas fechas.</b></span><br />
<span style="color: purple;"><b>Hubo navidad con castañuelas y pandereta... otras con muñecas de trapo con cachetes pintados con colorete... Y la última de mi infancia. La que, de un manotazo, rompió algo más que los ojos de mi muñeca que quedaron fijos para siempre. Rompió el encanto, el juego, la escondida en la que somos cómplices los padres y los niños que nos hacemos mayores.</b></span><br />
<span style="color: purple;"><b>La última navidad de mi infancia dejó ciega a mi muñeca y se llevó mucho más.</b></span><br />
<span style="color: purple;"><b>Esa navidad fue abrupta con mis juguetes y con un tramo de mi vida.</b></span><br />
<span style="color: purple;"><b>Nunca ví tus ojos soñados, como mi muñeca.</b></span><br />
<span style="color: purple;"><b>Perdí la complicidad de los mayores esperando que me durmiera, perdí la fantasía.</b></span><br />
<span style="color: purple;"><b><br />
</b></span>Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-84853094703333308952011-09-23T20:48:00.000-07:002014-05-13T20:58:43.270-07:00LentamenteRetomé la página en blanco y deslicé palabras. Canto de aves, serenos campos de verdes estrenados por mi mirada. Verdes distintos: secos, amarilleados, húmedos e intensos otros. Tengo ganas de pisarlos!<br />
<div>
Ganas de mucha luz solar, de niños correteando mientras los sigo con la mirada, con memoria de ensueño, o de entresueño. Recuerdo de su risa con la mía.</div>
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La primavera vendrá de prima veritá? suelen descolgarse preguntas de este tipo en mi cabeza cuando quiero encontrarle respuesta a todo, que por cierto: nadie tiene todas las respuestas.</div>
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Pongo en palabras mis pensamientos con voluntad de ordenarlos ( sin muy buen resultado a la vista ) pienso en cuanto bueno me tocó vivir. En la balanza estoy con ganancias espirituales.</div>
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Soy feliz con tanto y casi nada. </div>
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Es bueno pensar que si mañana tuviera flores en mis manos sería inesperado y no lo sería que mis manos preparen algo rico para compartir en familia</div>
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La primavera me sacudió la modorra y he vuelto a escribir.</div>
Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-58476923361587823352011-05-21T08:40:00.000-07:002014-05-13T20:10:52.802-07:00AlegríasAlbricias, festejos, jolgorio, parranda... Y para cada una de estas palabras cada quien tiene una imagen asociada. Causa sonrisa, nostalgia, sensación de búsqueda del paraíso...<br />
Todo un ejercicio...Se representan ante los ojos de mi memoria dos niños que conozco tan bien que ni ellos imaginan...<br />
Veo el sendero de lo que anduvieron hasta llegar adonde están. En este tiempo cada uno está con un grupo de personas afines a ellos y muy distintos entre sí. Hoy veo sus senderos como huellitas de luz, sobresaliendo entre tantas huellas de quienes anduvieron acercandose y alejandose de ellos como olas y, como ellas, trayendo y llevandose melodías, modelos musicales, tonadas, poesía. Surge la mirada retrospectiva, agradecida a las olas, mareas, salpicaduras que hicieran que en este tiempo confluyeran a sumar su expresión mas hermosa: hacer música.<br />
Tíos, ancestros de una y otra margen del mar grabaron en su memoria genética las notas que ambos fueron plasmando.<br />
Pueden ellos y ninguno mas de nosotros hacerlo y eso es una fiesta.<br />
En el origen de la humanidad alrededor de un fuego los primeros humanos usaban su único instrumento musical: la voz..<br />
Atrapo esa imagen, despojada, antigua y compleja como el hombre mismo... Ese es el cuadro, la escena, el momento del tiempo desde donde algunos buscamos la canción como expresión .<br />
Es desde mas cerca que comprendemos el valor de la palabra acompañada de la música, en una composición de todos lados poética.<br />
Desde este ahora, sentada, pensando, volando, meciéndome en un mar de notas musicales y palabras que buscan rima o música: estoy de fiesta.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-7407746382305770102011-04-29T07:56:00.000-07:002014-09-28T12:58:07.379-07:00Eureka!<span class="Apple-style-span" style="color: #6fa8dc;"><b>Antes de la palabra escrita...mis sueños primigenios eran otros.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #6fa8dc;"><b>Bajo mi cama infantil dormía la química.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #6fa8dc;"><b>No sabía de donde me nació, amaba mezclar sólidos con líquidos, aromas y colores.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #6fa8dc;"><b>Tenía un cajoncito de frutillas con frasquitos en los que guardaba mis extrañas mezclas: polvo de ladrillo con agua, aspirina y lavandina, perfume y aspirina.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #6fa8dc;"><b></b></span><span class="Apple-style-span" style="color: #6fa8dc;"><b>Creo entender que me maravillaba el misterioso mundo imaginado entre olores de asepcia y grandes frascos color caramelo, etiquetados a mano, en la farmacia de la familia Rosito, allá en La Plata.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #6fa8dc;"><b>Igual que mis ancestros, los imaginaba magos, al menos dueños de " la magia que cura ".</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #6fa8dc;"><b>Muchos años después mis hijos, técnicos químicos, cumplieron mi sueño, sin saberlo.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #6fa8dc;"><b>Mi primer sueño: mezclar sustancias que, juntas, sirvieran para algo.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #6fa8dc;"><b>Hoy conocí el proceso de la creación del detergente.</b></span>Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-88849122541253056522011-04-19T09:17:00.000-07:002014-05-13T20:17:26.064-07:00Mi matinadaMientras la canço preciosa me sigue acompañando...Recuerdo como nos enteramos los hilos delicados que armaron la urdimbre que me permitió descubrir que mis hijos escriben.<br />
Como todos los que pasaron por la escuela, claro...y descubrieron que las palabras son delicados puentes hacia el otro. Que importa como y hasta donde llegan .<br />
Erase una vez una niña que tenía tan poco... cuadernos y lapiceras. Poetas nuevos esperando en la biblioteca, que visitaba para imaginarse en un parque, escuchando aves de otros países, conocer juglares que cantaban en otras lenguas.<br />
Erase una adolescente que fue feliz escribiendo. El mundo se poblaba de letras de canciones, de poemas franceses, catalanes, italianos...<br />
Los curiosos tenemos un mundo desconocido para los apurados. Nuestro tiempo es otro.<br />
Y es bueno reconocer en los propios " la propia voz, profundamente repetida " ( F. L. Bernárdez ) Es sencillamente bueno, tal como oír una sinfonía en la playa o ver la última pincelada de un armónico cuadro.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-56123199061310841552011-03-29T07:38:00.000-07:002014-05-13T20:20:33.243-07:00PalabrasSon caramelos, burbujas de colores y hermosas flores inventadas para cuentos de duendes o piratas, de aventuras y sueños. Poemas, novelas, acertijos...<br />
Hemos regalado palabras en cuentos: siendo abrazos y besos.<br />
Fueron canciones de cuna y silencios espesos...<br />
Justicia y equidad. Bondad o maldad: palabras...<br />
Caricias, carencias y espera...<br />
...Y son ( técnicamente ) descripciones de cosas, sentimientos. El regalo que mejor doy y mas aprecio.<br />
Etéreas, densas y hasta sublimes. Descaradas...impunes y desquiciadas...Siempre benditas por redentoras: las palabras.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-46291295509234645862011-01-17T15:11:00.000-08:002014-05-13T20:24:01.955-07:00El marEspumado y delicado encaje de buenas artesanas. Elegido, pensado y diseñado para darme la bienvenida. El mar.<br />
El color maravilloso, confundiéndose con el horizonte... Juego con las imágenes que me dejó el verano anterior. Mientras cierro los ojos veo la playa esperándome: solitaria, silenciosa, limpia, hermosa...<br />
Veo días de sol estridente, brillante. Veo lunas enormes tratando de darse un chapuzón en el mar.<br />
Me extrañará como yo, 360 días y algunas horas más?<br />
Acaso le suceda, porque siento su llamado en un susurro encantador...en el ronroneo de mi pequeño gato gris. Acaso el mar sienta la ausencia de mis pasos por la arena húmeda. Tal vez son solo locuras mías, pero desde que se que voy a ir al mar, se mete en mis sueños, danza en mi mente.<br />
Quiero estar allí, cuento las horas. Pienso en paseos por la orilla con mi nieto corriendo delante de mí...Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-56499609008034501912010-11-13T07:52:00.000-08:002014-05-13T20:25:59.690-07:00El amorEl amor vuela.<br />
Campanas en un campanario. Alto, límpido...Es un ave, certero su vuelo.<br />
Poema intocable, perfecto, redondo.<br />
Vuela entre nosotros como un hilo esencial.<br />
Me hace serena, contemplativa, atemporal.<br />
Somos los amantes de Verona, los de Itaca, los de Roma...<br />
Y es histórico. Cada par tiene una historia de orígen, contada con ojos entrecerrados y voces aterciopeladas.<br />
Viejo sabio el amor.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-50394960713398778492010-07-15T16:22:00.000-07:002014-05-13T20:29:38.023-07:00Bariloche<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">Después de 20 horas de viaje, estoy aquí,tomando café en la cocina de mi hermana. No nació en la misma familia. Nos elegimos. Es un sueño realizado. Nos vemos cada tantos años y este año nos vimos 2 veces!</span></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">La vida nos roza apenas y la edad del documento es una broma.</span></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">Disfrutamos las horas hablando, c</span></b></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">omo aquellas adolescentes que tomaban café en La Plata, hace muchos años. Parece que </span></b></span><b style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">conviviremos siempre en el tiempo este y en uno distinto.</span></b><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">Esta no es mi cocina, es la tuya, tan lejos del café Fiumiccino...</span></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">Me preparo para salir y afuera nieva.</span></b></span>Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-90535076624628997752010-06-16T21:07:00.000-07:002014-05-13T20:30:57.912-07:00DesconsueloQuien se pregunta por su dolor de niño cuando discuten los mayores?<br />
A alguien le interesa por que está triste y casi no habla?<br />
Mas que su cuerpo que soporta maldormir, anemia de alegrías: su alma tirita asustada.<br />
Tengo para mi corazón malas memorias.<br />
Infancia colmada de esperas y preguntas.<br />
Un niño que sufre no lo olvida. Reconoce el dolor a la distancia.<br />
No me quedé allí arrinconada. Crecí y armé mis anticuerpos.<br />
No olvidar me permite reconocer el dolor en la mirada de un niño, en sus palabras y silencios...<br />
Realmente es devastador un niño que no es libre para expresarse y con miedo en la mirada.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-79727444852445452992010-04-30T23:21:00.000-07:002014-05-13T20:33:02.230-07:00Huellas<span style="color: orange;">Si mirás atentamente, junto a tus pasos otros se harán visibles sólo para que los veas... Dios es llamado de diferentes formas. Algunos ni saben su nombre y otros temen reconocer su existencia. Se que sobrevuela mis días. Estuvo cuando nací. Sostuvo mi cansancio en cada parto y lo hizo en cada brutal despedida. Habita en mí y en cada uno de los que son mi familia. Algunos lo discuten, otros lo reclaman, hay quienes lo reconocen en señales casi invisibles... Lo cierto es que no concibo pensar desconocerlo, pasé la época de discutir su existencia y<span style="background-color: #d0e0e3;"></span> sus señales. No pienso la posibilidad de su ausencia. Es Quien me permitió estar en la vida cuando me caí de un colectivo embarazada: eligió la vida de mi hija y me dejó ser abuela. Cuando me planteo el nuevo día pido permiso para " sentarme al festín".</span>Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-15265768363716108392010-04-11T19:19:00.000-07:002014-09-28T13:18:45.649-07:00EjercicioLos músculos necesitan ejercicio y mi cerebro reclama que escoja pensamientos.<br />
Me surgen lunfardismos, otras pienso en otro idioma... Me divierto jugando con eso.<br />
Mi mundo, al que amigos y familiares asoman: tiene música, imágenes, aromas y color.<br />
Tengo música propia, perfume a tilos, color de otoños y diagonales...<br />
Tu vida igual, es una sinfonía que vas escribiendo.<br />
Busco escribir con esmero, encuentro las notas, los colores especiales para disfrutar y compartir.<br />
Selecciono palabras, colores, imágenes y notas musicales.<br />
Me ejercito con dedicación. Escribo pensando en el otro, aunque hable de mí.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-4359815782404250072010-03-28T12:22:00.000-07:002014-05-13T20:45:40.928-07:00Historia en fotos<strong><span style="color: #ff9966; font-family: lucida grande;"><span style="font-family: lucida grande;"><span style="font-family: georgia;">Presente y pasado. Luz y sombra</span></span>...Sueños mezclados.</span></strong><br />
<strong><span style="color: #ff9966;">Trato de quedarme con imágenes para cuando despierte.Tengo en los labios el sabor de una fruta conocida. Quiero despertar, poder decir su nombre y se escapa, se diluye en mi memoria...Su perfume es apenas el roce de un pétalo.</span></strong><br />
<strong><span style="color: #ff9966;">Esas vagas fotos en color o en blanco y negro. Lentas y fugaces, jugando a la escondida. Presente y pasado se rozan los dedos. Recuerdo mi pasado queriendo y no deseando. Las fotos de mi mente son, alocadas ... esfumadas. Evoco y los veo sin llorar, riendo en una tarde detenida en el tiempo, vivos, jóvenes, ciertos. Tu mano sigue aquí, aferrando la mía. Este presente es luz, no hay que temer. Mis calles son las mismas, un tanto desgastadas...En mi sueño no filtro. La vida me traslada de presente a pasado y la historia: atrasa. Dolor intransferible de fotos truncadas, de interrumpida historia que aún no ha sido contada.</span></strong>Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-49032759769628694562010-03-22T13:41:00.000-07:002011-05-22T19:00:42.540-07:00Bosque Encantado<span style="color: #009900; font-family: 'lucida grande';">Nadie encontraría mejor lugar. Mas luminoso, acogedor y amigo que tu bosque encantado. Cada visita mía era una gracia visitarlo. Toda mateada de los cuatro no tendrá mejor marco...</span><br />
<span style="color: #009900;">Mentiría si dijese que no he sufrido. Eran montones de vidas en una sola casa. Duendes que me susurraron poemas en tardes otoñales, mientras esperaba que una clase terminara.</span><br />
<span style="color: #009900;"></span><span style="color: #009900;">Te comprendo la muda tristeza, acompañando el duelo adolorido y sin respuesta.</span><br />
<span style="color: #009900;">Surge, entonces, una pregunta: que provocó la idea que quedaría bonito? </span><br />
<span style="color: #009900;">Tu espacio amado en el que las horas se detenían y el aire se acompasaba a la cadencia de </span><span style="color: #009900;">nuestras voces y risas.</span><br />
<span style="color: #009900;">Estabamos allí sentados para la foto y un colibrí aleteaba cerca de mí. Guardaba el encanto de lo </span><br />
<span style="color: #009900;">salvaje. Cada especie hermanada con la otra... Erase tu bosquecito encantado: dueño de todos los verdes, indómito y aromado. </span><br />
<span style="color: #009900;">Duerme en nuestro corazón altivo e intocado.</span><br />
<span style="color: #009900;">Seremos muy viejitas cuando vuelva a ser como lo recordamos. </span>Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-55464536504509510322010-03-08T19:15:00.000-08:002014-05-13T20:46:49.719-07:00tristeAbsolutamente desvastada, superada por la realidad que veía avanzar hacia mí y me decían que exageraba... No lo hacía. Me revienta la cabeza de dolor y se el motivo: estoy atrapada. Camino sobre una cinta sinfin, aburrida de ver escenas que presentìa.. Siento una tristeza inconmensurable, estoy triste: "nada màs amado que lo que perdí..." decìa el Catalán. Ni ganas de escribir o revisar lo escrito me quedan. No quiero escribir mas.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-17279755384327576832010-02-19T10:20:00.000-08:002014-05-13T20:50:20.919-07:00LuzNo ser una mujer oscura. Es un mandato de paz y luz. Cuando hay rencor, viene la oscuridad al pensamiento. Me alejo de la gente rencorosa y mustia. No quiero parecerme. Me auxilio con música, colores, risas, todo sirve! Que rompa en mi la luz como las olas, una sinfonía. Hasta en los rincones de mi alma entrará luz. Suenan guitarras lejanas...Crepita el fuego viejo como el mundo, que se siente de estreno, sabiendo que elegimos con dedicación cada leño. En mi alma siempre guardo una fiesta que acompañe cuando se acerca la tristeza. Defender la alegría, decía el poeta y por ahí va mi búsqueda.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-90925963192006501142010-02-18T10:11:00.000-08:002014-05-13T20:52:10.624-07:00Mis manos ( escuchar a Peteco Carabajal, " las manos de mi madre")Soy María la de ahora y todas las que me anteceden y rodean. En mi cocina pinto mandalas o los bordo... Cocino cantando dentro mío, me musicalizo el ámbito, domestico mi alma y cocino. No me gusta cocinar. Me gusta tejer, escribir... Soy María y tantas en mí! Discuto, razono, pienso y canto mientras programo la comida. Mi cocina grande y luminosa es donde recibo ( escenario, escritorio, biblioteca...) A veces tejo y otras bordo, por lo que es habitual encontrarse con cestos de mimbre con hilos o lanas de colores entreverados con los de frutas y verduras en armoniosa melange... Al menos para mí, claro. Soy María que elige cantar mientras cocina y cultiva aromáticas, calabazas y palabras con las mismas manos que borda, amasa el pan o hace tartas de manzana.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3130671450164979102.post-66082675171942763542010-02-17T12:35:00.000-08:002014-05-13T20:55:13.666-07:00Mi almaCincelas en mí un alma sin cortes, huecos, ni suturas... Un alma sana. La rutina ni me roza. Nada es viejo. Me serena tu calma, logrando que toda la locura quede fuera. El mundo es como es, los hijos son como son y te vuelvo a elegir. Aquí te amo decía Neruda y es aquí donde me encuentro que susurro a la casa silenciosa, al cuaderno abierto y con tantas palabras: lo mismo. Los escritores, en particular los poetas, cuentan la belleza y el horror con envidiable capacidad de síntesis. Parece simple lo que digo y es toda una construcción. Mientras la generación que sigue a la nuestra no entiende de largos compromisos, convertimos los sueños compartidos en realidad. Dios me dijo que existías y cuando te miré pude reconocerte. La máquina perfecta de mi corazón bombeaba apresurada, dandote la bienvenida a mi vida.Decireshttp://www.blogger.com/profile/07659135188288088730noreply@blogger.com1